Deux étoiles

Cendrillon s'assit sur une des marches du perron, replia ses jambes tout contre sa poitrine et enserra ses genoux de ses bras, comme pour fabriquer un oreiller imaginaire sur lequel elle déposa sa tête devenue trop lourde par les mots du Miroir qui résonnaient encore en elle.

Cendrillon ferma les yeux et se mit à compter les étoiles, le coeur au bord du vide. Elle avait besoin de se raccrocher à une activité tangible, réelle, mécanique pour ne pas éclater en sanglots.

L'espace d'une visite au Miroir, à qui elle avait voulu se confier, elle avait réalisé qu'un point final en plein milieu d'une phrase restait un point final en plein milieu d'une phrase. Peu importe la respiration qu'on reprenait, peu importent les mots qui allaient suivre, peu importe l'intonation, peu importent les 4 années passées depuis cet arrêt brutal.

Rien ni personne ne pouvait rien y changer. Le point resterait indélébile à tout jamais. Aucune fée, aucune baguette magique ne pouvait réécrire l'histoire. Cendrillon l'avait bien compris. Elle cherchait par contre un remède intemporel qui aurait anesthésié la douleur de ces parents privés de leur chair, elle voulait endormir la peine, panser la plaie, mais en vain.

Deux petites filles auraient dû fêter leur 4e anniversaire. Février les a emportées.

La nuit est tombée. Cendrillon rouvrit les yeux, elle avait froid. La lune se décrochait sur l'épais rideau foncé, deux étoiles scintillaient...