La Courge est mauvaise langue !

Vendredi dernier, en rentrant du boulot, après une 5e journée remplie à ras bord, j’ai eu l’immense joie de découvrir que le facteur était venu déposer, en notre absence dans notre boîte aux lettres, une notification de passage pour nous remettre, en mains propres (nos 4 mains, donc), un envoi recommandé.

De quoi me stresser tout le week-end. Que va-t-il nous tomber dessus, cette fois-ci ? Combien, quoi, pour quoi, qui, comment…

La Poste belge a depuis quelques mois maintenant, réorganisé toute sa structure et au contact privilégié avec son facteur a succédé la plus grande anarchie en termes de visages et d’horaires de passage. Cela s’appelle la rentabilité.

Les bureaux de poste ont fermé les uns après les autres, laissant un unique endroit ouvert, de 9 à 17 heures 30, du lundi au vendredi, blindé de monde le samedi matin, cela va de soi. Cela s’appelle le service au client.

Je m’attendais donc à devoir braver la foule et les guichets surpeuplés du samedi matin pour retirer mon courrier, et par-là même calmer mon angoisse sourde. Que nenni. Sur l’avis de passage, c’était bien indiqué, il me fallait attendre le lundi après-midi et me rendre au supermarché, au point poste, pour retirer l’enveloppe.

Mon dieu, j’ai cru que La Poste avait enfin compris que des gens puissent travailler et rentrer chez eux après 17h30. J'ai vite déchanté.

Au supermarché, le point poste est à l’accueil du magasin. L’accueil du magasin est aussi une caisse, ouverte la plupart du temps. Au supermarché, à 18h15, donc 45 minutes avant la fin de la journée, il ne reste que 2 caisses ouvertes, dont celle de l’accueil.

Je n’avais aucun achat à effectuer dans ce magasin, mais j’ai appris que je devais faire la queue comme tout le monde. Ce qui au passage, est une fabuleuse idée, puisque les étalages aux caisses sont remplis de bonbons, de chips, de chocolats, de revues à l’effigie de DORA et autres personnages aussi mystérieux qu’agaçants. De quoi ravir mes miss et faire monter mon énervement.

Soit. Nous étions 2, avec nos cartes d’identité, photos récentes à l’appui. Le Prince porte un prénom masculin, sans ambiguïté possible. Je porte un prénom féminin, mais étranger, donc avec ambiguïté possible pour qui n’a pas l’oreille exercée, ou la curiosité culturelle adéquate.

Oui, elle a osé, la caissière faire mine de ne pas comprendre qui est qui de monsieur et de madame. Oui, elle a recopié chiffre par chiffre, nos numéros de carte d’identité, incapable d’en retenir 2 à la fois pour faire accélérer les choses, oui, elle a encodé le numéro de l’envoi dans un ordinateur en tremblant tellement qu’elle a dû s’y reprendre. Cela s’appelle l’efficacité.

Chacun son métier. Que les caissières gardent leurs caisses, les guichetières de la poste leurs guichets, et les bergers leurs moutons.

Mais qu’on arrête de nous parler de service, pitié.