Le goût de l'effort (Part I)

Dans quelques jours, j'irai rendre ma petite visite trimestrielle au spécialiste qui me suit depuis quelques années maintenant. Ces visites sont certes nécessaires, mais guère passionnantes. En effet, le toubib est peu communicatif, ce qui lui donne un avantage certain, celui d'être toujours à l'heure et de ne jamais déborder de ses rendez-vous. Ce qui me convient tout à fait, le motif de la consultation ne nécessitant pas non plus à chaque fois un exposé scientifique détaillé.

Monter sur la balance fait partie du rituel. Je hais sa balance. Une bonne vieille grosse balance où il faut mettre les poids, ceux des dizaines, puis des unités, et enfin des dizièmes. Je déteste cette balance parce que ça dure toujours une éternité et que j'ai l'impression d'être un sac de légumes qu'on pèse à la caisse du supermarché. Chaque trimestre, j'ai droit à un 'peut mieux faire' tout droit sorti de la bouche de l'honoré docteur.

Mais là, il va en tirer une tronche, le toubib ! Je vais pouvoir le regarder consulter son cahier (oui, il a un ordi dernier cri, mais il préfère noircir des pages au stylo noir, avec les chiffres en rouge uniquement), révérifier la balance, bouger les poids à gauche, à droite, pour finalement s'arrêter sur un chiffre moins haut que le précédent.

Je pourrais savourer l'idée de le voir peut-être enfin sourire, qui sait ? Je pourrais aussi me réjouir de quelques encouragements, mais il ne fait certainement pas partie de ces hommes-là, ni de ces médecins-là. Je le sais, je le sens, j'en donnerais ma main à couper, j'ai perdu quelques kilos (non, je ne lui dirai pas que j'ai chopé la gastro des filles et que rien que d'entendre le frigo s'ouvrir m'a filé la nausée 5 jours d'affillée), et lui, il va me demander quand est-ce que je reprends une activité sportive.

Elle est belle ma récompense pour 3 mois d'efforts modérés, non ?

Du sport.
Quelle bonne idée.
Charmant ce Monsieur.